Sector afectado

Aeroplanos fumigan nuestros cielos. Disminuyen su velocidad, planean a baja altura y se vuelven a elevar. Los cielos se espesan, las cucarachas sobreviven, los saltamontes dejan de saltar. Los montes se elevan en la lejanía, y en el espesor de esa llanura, la vida desaparece silenciosamente, sin agonizar.

Los pájaros ya no pían, los saltamontes no volverán a ver montes, pero el viento aun agita los campos, campos ahora muertos.

De artistas

Eres ese artista obsesionado con la idea de hacer arte. Ese artista que crea referencias para luego tener algo que citar. Ese que se hace el excéntrico, el que no se atreve a ser un hijnoramte, al que se le salta el corrector ortográfico constantemente y oculta su ser bajo formalidades. Eres uno más de esas personitas que hablaron de cambiar el mundo y lo único que verdaderamente pretendían era cambiar las últimas páginas de sus biografías.

Yo le hablaré de parados

Me he enamorado de un monstruo del pasado, cual he idealizado y ahora ha mutado. Vivo enganchado a un sueño convertido en parte de lo que ahora es mí ser. Debo ser deprimente. Ya no importan las apariencias, tras la muerte no hay nada. Escuché a una culebra reptar, no gire la cabeza y ya me la suda si habla de manzanas o paraísos.

Ego y polvo

Escribo con mucho ego. Cada nueva lección que aprendo, la olvido en cuanto tecleo la primera palabra.

Hoy me he puesto a rebuscar entre los trastos del pasado. Mi mayor sorpresa es como entre todos los tiernos recuerdos de las anteriores generaciones, se entremezclan otros no tan tiernos del más bochornoso y bélico, momento, que ha vivido lo que encierran estas fronteras y que algunos se empeñan en llamar país, España. Son casquetes de bala, encontrados por niños, ya no tan niños, guardados como recuerdos, lo que nos muestra nuestra verdadera naturaleza incivilizada. No ha sido hace tanto, ni hace tan poco. Me estremezco al pensar en que igual no hemos cambiado lo suficiente. Hablamos constantemente de humanidad, pero tal vez sea un invento chino y solo los débiles nos amparamos en ella.

Siembro dudas

Golpeo la puerta y quién es. Soy el fruto de las pasiones, frustrante cuando careces de ella, cuando no te lo puedes permitir.

Me he asomado a la ventana de mi primer piso, solo he visto el suelo muy cerca y a gente volando en pisos muy por encima. No es la soledad, lo que más me aterra, sino saber que no les aterra a todos. Llamarme envidioso, el solitario no es elegante, es envidioso.

Víctimas de la soledad desde un sexto os lanzáis al cielo, el aire choca en vuestras caras, vivís un momento de adrenalina y no estáis tan solos, pues los pájaros os acompañan. No es tan fácil cuando te encuentras en un primero y tras la caída solo hay más dolor.

La edad atómica

Helador frío en la periferia parisina. Noche de luces, copas y drogas. Nos movemos  entre los danzantes, somos sombras, siluetas nocturnas en búsqueda de pasión, de sentimientos puros. Bailamos y bebemos, pensamos y no pensamos.

Os sentimos demonios danzantes preocupados por todo lo irrelevante. Simples seres posesivos, vacíos. No conseguiréis ningún tipo de satisfacción si buscáis nuestro reconocimiento. Nosotros nos valemos de la lírica y dulce noche, heladora, sí.

—Tienes razón. Me gusta dormir hasta tarde.

Levantarme para un trabajo de oficina – qué pesadilla.

        Y cuando te miro, tu cara, tu pelo, tu ropa, es de lo más deprimente –           un esbirro trabajando para un jefe, estancado en una silla para la                   eternidad.

—¡Bravo!

—Sin tu colonia, apestas a muerte.

Eres como un escaparate – No se permiten los defectos, de lo contrario estás acabado.

—En el momento en el que se eche a perder tu reputación… ¡Bang, estás muerto!

—Estás viviendo con tiempo prestado. Y también lo está tu tarjeta Oro, tu coche tus abdominales, y tu sonrisa.

Y eso es porque tu vida lleva algo colgando, una etiqueta con el precio.

Eres un producto

¿Sabes lo que significa?

¿No? Díselo Rainer.

—Significa que mañana, no valdrás nada.

Los precios caerán y tú simplemente te convertirás en basura para ellos, como otro cualquier trozo de mierda sin valor.

—¿Ves la diferencia entre tú y yo?

Capas de barniz

Cara a cara, dos hombres en cada punta de la gran mesa de roble del comedor. Paredes de un rojizo papel de pared guinda y tenue iluminación ámbar. Sobre la mesa, una abundante y variada cantidad de comida.

—A ti que mierda te importa. Nunca te han importado las cosas así.

— (Posando su tenedor sobre el plato) No, nunca me han importado tus cosas así, pero si no me equivoco en esta estoy involucrado.

— (Sonriendo) Ya entiendo. Siempre mirando por ti.

—Antes miraba al cielo, a los arboles… Me gustaba la primavera y el invierno ¿Pero ahora? Que nos queda si no es más que limpiar la mierda que se amontona en nuestros culos insaciables. Ya huele.