Sector afectado

Aeroplanos fumigan nuestros cielos. Disminuyen su velocidad, planean a baja altura y se vuelven a elevar. Los cielos se espesan, las cucarachas sobreviven, los saltamontes dejan de saltar. Los montes se elevan en la lejanía, y en el espesor de esa llanura, la vida desaparece silenciosamente, sin agonizar.

Los pájaros ya no pían, los saltamontes no volverán a ver montes, pero el viento aun agita los campos, campos ahora muertos.

De artistas

Eres ese artista obsesionado con la idea de hacer arte. Ese artista que crea referencias para luego tener algo que citar. Ese que se hace el excéntrico, el que no se atreve a ser un hijnoramte, al que se le salta el corrector ortográfico constantemente y oculta su ser bajo formalidades. Eres uno más de esas personitas que hablaron de cambiar el mundo y lo único que verdaderamente pretendían era cambiar las últimas páginas de sus biografías.

Yo le hablaré de parados

Me he enamorado de un monstruo del pasado, cual he idealizado y ahora ha mutado. Vivo enganchado a un sueño convertido en parte de lo que ahora es mí ser. Debo ser deprimente. Ya no importan las apariencias, tras la muerte no hay nada. Escuché a una culebra reptar, no gire la cabeza y ya me la suda si habla de manzanas o paraísos.

Ego y polvo

Escribo con mucho ego. Cada nueva lección que aprendo, la olvido en cuanto tecleo la primera palabra.

Hoy me he puesto a rebuscar entre los trastos del pasado. Mi mayor sorpresa es como entre todos los tiernos recuerdos de las anteriores generaciones, se entremezclan otros no tan tiernos del más bochornoso y bélico, momento, que ha vivido lo que encierran estas fronteras y que algunos se empeñan en llamar país, España. Son casquetes de bala, encontrados por niños, ya no tan niños, guardados como recuerdos, lo que nos muestra nuestra verdadera naturaleza incivilizada. No ha sido hace tanto, ni hace tan poco. Me estremezco al pensar en que igual no hemos cambiado lo suficiente. Hablamos constantemente de humanidad, pero tal vez sea un invento chino y solo los débiles nos amparamos en ella.

Siembro dudas

Golpeo la puerta y quién es. Soy el fruto de las pasiones, frustrante cuando careces de ella, cuando no te lo puedes permitir.

Me he asomado a la ventana de mi primer piso, solo he visto el suelo muy cerca y a gente volando en pisos muy por encima. No es la soledad, lo que más me aterra, sino saber que no les aterra a todos. Llamarme envidioso, el solitario no es elegante, es envidioso.

Víctimas de la soledad desde un sexto os lanzáis al cielo, el aire choca en vuestras caras, vivís un momento de adrenalina y no estáis tan solos, pues los pájaros os acompañan. No es tan fácil cuando te encuentras en un primero y tras la caída solo hay más dolor.